UNO SGUARDO SUL ‘900 è un libro che parla di arte in cui la scrittrice Silvia Ammavuta e l’artista Massimo Innocenti intraprendono una conversazione-viaggio nel ‘900; uno sguardo su 100 anni di arte in ogni sua forma, contestualizzato ad eventi storici, politici, culturali, sociali, e di trasformazione dei costumi, che si sono succeduti in questa forbice di tempo.

L’apporto della co-autrice è stato quello di interlocutrice, curiosa di osservare l’arte da un punto di vista diverso. L’intento di Silvia Ammavuta e Massimo Innocenti è quello di rendere fruibile l’arte per coloro che nutrono la stessa curiosità e voglia di osservare le espressioni estetiche e dell’anima da un punto di vista originale.

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Cecilia è in sala da pranzo, da lontano arriva il rumore di un tuono, la pioggia picchietta sui vetri. La piantana si spegne. Si accende. Si spegne e non si accende più. La sala ora è al buio. Solo il bagliore dello squarcio dei lampi nel cielo la illumina a sprazzi. Nel loro dileguarsi nella notte è tornata l’oscurità. Un piccolo brivido le corre lungo la schiena. Con tocco lieve sposta la tenda di trina dalla finestra, anche la strada è al buio. La pioggia batte forte contro il vetro, Cecilia ci appoggia il naso, un lampo le illumina il viso, il rumore di un tuono più forte la fa scuotere, si ritrae dalla finestra nell’esatto istante in cui dall’altra parte della casa sente la serratura della porta scattare. Rimane ferma qualche secondo, trattiene il fiato. Sente dei passi leggeri nel corridoio. Solleva i piedi lentamente, con le spalle accostate alla parete scivola tastando il muro, è la spalla che incappa nella vetrina antica della nonna, e ne sollecita l’apertura di un’anta, il vetro vibra. Con la mano aperta ferma la vibrazione, intanto che si maledice per non aver chiuso la vetrina con la chiave, la cerca a tentoni scivolando lungo il vetro decorato da losanghe appena sbassate, il lento scivolare del palmo umido produce un lieve rumore sui disegni romboidali. Aspetta con il fiato sospeso lo scatto della chiusura e lentamente, strusciando sulla parete di legno si acquatta al fianco della vetrina sempre con il fiato sospeso. Rincattucciata cerca un respiro che la tranquillizzi e le lasci il tempo di abbassare i battiti accelerati e studiare il da farsi.
Un lampo, e l’ombra di una Figura si allunga sulla parete di fronte a lei, ha un oggetto in mano, lo tiene sollevato. Un nuovo lampo lo illumina, lo vede ergersi nella semioscurità della stanza, ricorda la forma di un bastone. Cecilia spalanca gli occhi, la bocca freme. I passi della Figura adesso sono più lievi, lei allunga un orecchio per captarne la direzione. La pioggia picchia ancora più forte contro i vetri. Cecilia sempre acquattata si sfila le scarpe, fa due passi, poi poggia le ginocchia e le mani sul pavimento e procede a quattro zampe. Con i palmi inumiditi si tira indietro i ciuffi che le sono calati davanti agli occhi e si nasconde sotto il tavolo. I passi si stanno avvicinando, una mano solleva un lembo della tovaglia, sa che non è più al sicuro, arretra sempre carponi senza perdere l’attenzione per quel respiro e quella mano che la stanno cercando e sgattaiola via da sotto il tavolo, un lembo di tovaglia le sposta i capelli in avanti. Si rifugia in camera, si schiaccia dietro la porta, i passi la seguono. Un tuono forte, ne approfitta. Chiude la porta e tenta di girare la chiave ma le sguiscia di mano, per una frazione di secondo si sofferma per dirsi che le chiavi hanno ordito un complotto nei suoi confronti. Incassa la testa nelle spalle nell’attesa prolungata all’infinito che la chiave produca un suono secco nel momento in cui toccherà il pavimento. Lascia la chiave al suo destino e pensa al proprio. Salta sul letto, lo attraversa con due balzi, scende e si accoccola. La porta cigola, una scarpa spinge via la chiave, la chiave pattina sul pavimento, sbatte contro una zampa del letto. Cecilia, nascosta, trattiene il fiato al suono di quel diapason improvvisato. Vicino a lei una mano cerca di prenderla, lei striscia via e sbuca dalla parte opposta. Scappa, i piedi nudi pattinano sul pavimento bagnato, si mette carponi si avvicina al tavolo, solleva un lembo della tovaglia e ci si nasconde sotto. I passi della Figura adesso sono più lievi, lei allunga un orecchio per capire dove si dirigono. La pioggia rinforzata adesso sbatte con fragore contro i vetri. Un lampo, e due mocassini si illuminano un attimo per poi sparire nel buio. Cecilia si ritrae, accoccolata su se stessa, mette la testa fra le ginocchia. Ormai non respira quasi più, sente però un respiro che gira intorno al tavolo, un lampo e una mano solleva la tovaglia per poi sparire nel buio. Si gira dalla parte opposta della mano per scappare, ma la Figura è pronta ad agguantarla proprio da quella parte. Due mani la tirano via da lì, la sollevano.Cecilia urla, la Figura sogghigna, la stringe, allunga una mano, prende da sopra il tavolo una rosa dal gambo lungo, scoppia in una risata e gliela porge. Un lampo illumina la Figura e Cecilia mentre volteggiano e ridono. Il buio torna e avvolge, dentro il manto dell’intimità, il loro bacio.

Diventa inevitabile, in questa quarta edizione, promuovere le immagini che i poeti hanno scelto come compagni di viaggio. Dove una figurazione sta tra le sensazioni e le possibili parole che diventano la comprensione di un legame profondo: una trasfigurazione occasionale in compagnia di prefigurazioni della poesia. Le due poetesse sono lontane come generazione, ma vicinissime come aspettative concettuali, possiamo dire che entrambe rimangono abbagliate da una espressività naturale. Perché solo l’influenza della Natura può costruire una fascia impressionistica virata verso quel rutilante magma di colori, che un’espressione appena vissuta, può trasformare in bisbiglio.
Silvia Ammavuta è prima di tutto una scrittrice, una romanziera, dove il carattere della memoria diventa racconto prolungandosi su appunti visivi. Se si coglie il fondo della sua scrittura si comprende anche la sua poesia e non basta capirne l’eleganza poetica e il naturale meccanismo di una sensazione, ma bisogna porsi come l’immagine che Silvia fa interagire con le sue poesie: dobbiamo starle davanti e cercare nei particolari i diversi mondi e le possibili corrispondenze emotive. Se quel quadro di scuola fiamminga diventa per la poetessa un mondo da esplorare, per noi le poesie di Silvia diventano quel quadro, che è tutto ancora da comprendere, perché, come nelle sue parole, nasconde altre possibili visioni. Quel quotidiano sospeso tra una realtà e una finzione, dove tutto può sospendersi come una sillaba o una rima anche se cercate nel gorgo creativo di un silente raptus.

Massimo Innocenti